Per una volta nella vita ho sognato di volare, non solo per poter sputare in testa agli omini frettolosi che dall’alto paiono operose formiche nere, ma per insinuarmi in luoghi arditi, adagiarmi su rami vetusti di alberi immensi, o per raggiungere la cima di una montagna.
E sulla cima altissima ed innevata, tra le nuvole, infinitamente lontano da voi, mi sono sentita un re.
Per una volta nella vita,ho sognato di essere una ballerina del Moulin Rouge, che volteggiava pettoruta sul palco di un teatro, pregno di odore di tabacco pestato. Da lontano un pittore baffuto, mi ritraeva austero, in uno schizzo effimero.
Ed io mi beavo della celebrità.
Per una volta nella vita, ho sognato di passeggiare in un altro tempo ed in un altro luogo, avvolta in un cappotto scuro, in compagnia del mio mentore che con saggia dolcezza mi spiegava la vita, mentre le foglie autunnali, ci carezzavano ignare.
Per una volta nella vita, ho sognato di essere una scrittrice.
La mia idea di lusso è sempre stata la figura di un maggiordomo.
Il fido Eugène, che si preoccupa con devozione della sua madame assecondandola, viziandola, coccolandola. Si ricorda dell’assunzione quotidiana di integratori, degli otto bicchieri d’acqua d'idratazione giornaliera, di porgerle drappi morbidi dall'essenza pregiata, che inebriano al solo contatto. Silente nel mattino ostile e sorridente nelle giornate uggiose.
Zelante segretario delle tre utenze, che risponde con grazia e raffinatezza ad ogni interlocutore e non si ammala mai. Apre la porta e fa gli onori di casa, mentre l'annoiata madame, dinanzi al guardaroba, si adopera nella scelta , infastidita dall'ennesimo scocciatore.
Egli è una spugna fedele di sproloqui e futilità partorite dall'esigua materia grigia delle microcefale amiche della madame, alla quale riporta i concetti stringati del nulla appena pronunciato. E' la sintesi perfetta, dunque.
In prossimità di ricchezza, ancor prima di una coreografica piramide di Beluga, da degustare stravaccata sul mio Bombardier Global Express, il primo investimento sarà l’adorato Eugène.
Ciascuno di noi è attratto o respinto da un preciso luogo. Perchè?
Credo che la nostra vibrazione personale entri in sintonia con una simile, od in caso contrario con una opposta, negativa. Quando un luogo particolare ci attira perchè trasmette sensazioni di benessere, familiarità, serenità ed emozione, è quello il posto che meglio riesce ad incorniciare la nostra personalità, amalgamandosi a perfezione con il nostro spirito. E’ come un abito perfetto, un paio di scarpe che calza a pennello, una persona cara che ci avvolge in un abbraccio.
Perchè sottovalutare l’importanza di questa energia affine o contraria nella nostra vita?
Dovremmo forse vivere un’esistenza, già breve, in una cornice ostile?
Finchè sarò in tempo cambierò orizzonte, quando lo stesso non sarà più brillante e perfetto per la mia anima.Cercherò quella stradina dove passeggerò serena, quella caffetteria dove mi sembrerà di essere a casa e quel posto solitario e segreto che accarezzi il cuore.
Il dandy, nel suo noioso viaggio, si denudò dell’amatissimo foulard in seta blu, per fermare l’oscillazione dispettosa della sua valigia, inquieta come lui.
Ma nulla era più soggetto a tormento ed inquietudine, quanto il suo animo, che aveva spodestato la coscienza e si ergeva in cattedra, avido di risposta. Ad ogni quesito irrisolto, l’animo sussultava, fremeva, incalzava. Vibrava in un crescendo con spinta risoluta, bramando risposte.
Picchi e cadute, elevazioni e discese brutali, un pentagramma di note celestiali e suoni gravi. Ma il dandy non fece trasparire alcunchè nel suo stanco volto. Si sarebbe detto di lui, un dandy privo di foulard.
Tempo fa lessi un articolo in cui un autore moderno, mio coetaneo, parlò di “età della solitudine”.
Ma esiste l’età della solitudine? Si può profilare un’epoca o un passaggio temporale individuale per questa condizione dell’animo? No, non sono d’accordo.
Ieri ho provato questo stato lacerante e tremendo che ha assorbito tutte le energie e trasformato il mio ultimo briciolo di reattività e di spirito di sopravvivenza in un buco nero.
Tutto era scuro, grigio scuro, ma non il “colore non colore”, ben definito, che spazza via i pensieri variopinti come un vento furioso e permette di meditare, o isolarsi con se stessi per proteggersi.
Era un grigio quasi nero, sbiadito ed odioso. Chiazzato e cupo.
Nessuno è riuscito a sollevarmi, nessuno è riuscito a distrarmi, nessuno è riuscito a parlarmi perchè ero imbozzolata in questa nube di fuliggine. Ed anche la mia ironia era sopita sotto questa cenere.
La solitudine è come una fuliggine, sottile, impalpabile, impercettibile. Ha opacizzato anche l’amore verso il mio gatto curioso, che guardava titubante il suo padrone in quel particolare stato della mente e cercava invano di farmi perdere nell’infinito dei suoi occhi indefiniti.
Non era tristezza, nè melanconia, ma un’incresciosa solitudine non cercata, non voluta, infida come il veleno, che si è infilata tra le pieghe dell’anima e ha cancellato qualsiasi barlume di risposta.
Era un canto monotematico, snervante, lesivo del pensiero,
dell’orecchio, della mente.
Perfino la mente, forte, razionale, si è lasciata seppellire da quella fuliggine perniciosa.
Non ha funzionato il sonno, scacciato via da una mente ormai permeata dalla cenere.
Non ha funzionato il pianto, perchè il nodo stretto alla gola è stato un freno per le lacrime.
Ieri la solitudine ha avvinghiato questo corpo, questa mente, questo corpo e sono morta. E’ stato un giorno senza dei, senza vino, senza beltà, senza pensieri, senza spirito, senza dolore, senza sorriso.
